duminică, 28 septembrie 2014

Echilibrul vieţii şi poezia opţiunilor vitale




   O poezie grea, nu ca dificultate a receptării, ci grea de idei şi semnificaţii, într-o plenitudine a vieţii ca trăire şi a conştiinţei ca luciditate într-o ordine a lumii coerentă şi transparentă, nu trebuie despărţită de autoare, o poetă care ar fi meritat o recunoaştere mai nuanţată şi o cotă de valoare la nivelul cel mai înalt al poeziei feminine actuale.
  De altfel, ca poet, autoarea se poate dispensa de atributul echivoc “feminin”, intrând în categoria creatorilor care interferează şi asociază iubirea şi credinţa, într-un mod particular, indisociabil de organicitate.
  Poezia Passionariei Stoicescu fiinţează independent de principiile tipologice curente, nu numai feminin/masculin, dar şi modernism/tradiţionalism, inovaţie/experiment. Autoarea nu resimte şi nu preia distincţiile specifice ale generaţiei cronologice şi chiar rămâne indiferentă la conceptul spaţial originar – ceea ce nu înseamnă că este preluată ca un trofeu de preţ de provincialitate (buzoiană, bunăoară).
 Versuri de mare cursivitate şi acurateţe, un discurs liric de limpezime şi directitudine, care a renunţat la toate podoabele, anunţă o creaţie cristalină reflectată prin cristale de gheaţă.
 Există un anumit aristocratism al dicţiunii poetice, care propune o orchestraţie ceremonială, o oficiere ritualică, o anume solemnitate ca pentru zilele de sărbătoare.
 Cartea Fluturii mutanţi , apărută în colecţia de mare prestigiu “Opera omnia. Poezie contemporană” a Editurii “TipoMoldova” este un florilegiu din întreaga operă poetică (15 cărţi de poezie) la care se adaugă 7 de proză şi 38 literatură pentru copii, în total 60 de cărţi publicate.
 Volumul acesta, care apare la maturitate deplină, preia reprezentativitatea asupra distincţiilor cunoscute, de forţă, directitudine şi de rafinată semnificaţie.
În poezia de elan şi vitalitate, de expresivitate dinamică, nu de puţine ori, se aud acorduri de revolte argheziene – confirmând semnul puterii lingvistice – caz unic în care lirica unei doamne “de fier”, poartă pecetea autorului “cuvintelor potrivite”, şi chiar în sensul plenar de vină genealogică şi angelizare terestră. Iată poemul Până şi în visatele Graale: “E o vinovăţie ce mă fură/încrederii că sunt nevinovat/de ceea ce soreşte-n cer de gură,/de ceea ce s-a spus şi s-a uitat.//Până şi în visatele Graale/cu aerul albastru de răsfrânt/s-a mai tăiat în gerul din vocale/făptura unui înger de pământ.//Aceeaşi mare altfel repetată/e semnul izbăvirii prin înot.../Tac rădăcini, dar florile m-arată/îngăduind puţinul pentru tot!”
 Passionaria Stoicescu este unul dintre puţinii poeţi care nu consideră că e desuet şi nici ridicol să se întrebe “Eu pentru cine scriu?”, într-o lume în care sacrul a devenit profan, pescăruşii caută peşte în gunoiul de la restaurant, iar trădătorii de ţară plâng de dorul patriei. Poezia îşi asumă o vastă cuprindere a omenescului şi cotidianului într-un spirit de luptă care îl umanizează pe om.
  În poemele mai noi, deşi universul liric nu s-a modificat radical, discursul emergent se moderează, poezia capătă o aureolă sapienţială, unele devenind balade cu un fel de morală implicită.
 Poeta se interesează de spiritul poeziei şi de condiţia poetului, ajungând la alte adevăruri decât convenţiile textualiste. Textul următor, păstrând caracterul baladesc de fabulă morală: “- Pentru ce-i făcută această zi?/Întrebă poetul deschizându-şi sufletul/(pentru că n-avea fereastră)...//- Pentru a fi trăită cu puritate,/şopti alb zăpada murind în noroi/sub picioarele trecătorilor...//- Pentru a nu arăta lumii decât partea (pe care n-o poţi ascunde), foşni copacul ţinându-şi cu străşnicie/rădăcinile în pământ...//- Pentru a mă juca vesel,/râse copilul fără griji/Pentru a înţelege din toată/demenţa acestei lumi/sunt singurul zdravăn,/strigă privind niciunde nebunul...//Poetul îşi ferecă sufletul/şi se trezi niciunde/cu o nouă faţă în aceeaşi lume;//avea disperarea culpabilă a zăpezii,/încrâncenarea ipocrită a copacului,/inconştienţa fericită a copilului/şi victoria neputincioasă a nebunului.” (Poetul (11).
  Poate că insist exagerat asupra ideii unui proiect poetic înaintea poeziei şi organicităţii creaţiei, excluzând ipostaze şi variabile, dar prezumţia unor metamorfoze este inclusă în semnificaţia titlului, ca şi în acest poem, Hohotitor: “Pădure toamna-sufletul meu/hohotitor curcubeu;/ţipăt oranj,/aur mascând/vegetalul deranj;/roşu şi galben/până la flacără/şi bietul verde/care se apără.../Pădure toamna-/suflet nebun/tac verde/scriu galben,/simt roşu spre brun,/aud indigo,/în albastru înot/şi mă tem violet/violent pentru tot...”
  Deşi există texte care aduc elogii sarcastice negrului şi griului, poezia nu e obsesiv entropică, nici depresivă. Textele au un grad înalt de originalitate şi devin exemplare sub raportul interferenţei şi mixturii miturilor antice, cu cele moderne, de exemplu, mitul lui Ulisse, contaminat de semnificaţii din rimbauldiana “corabie beată”.
  Poezia îşi asumă un prezent dezarticulat, ca şi o fabuloasă biografie aluvionară, cu o dezarmantă sinceritate care, uneori, echivalează cu forţa expresivă caracteristică. Spiritul programatic se întrevede în toate textele gândite ascensiv, în trepte de acumulare şi aşteptare.
 Posibilităţile de exprimare sunt foarte puternice şi nuanţate ca în acest excelent Descântec de legat: “Înlănţuie-l iarbă,/sângele să-i fiarbă/şi tu, plâns de rouă,/dă-i lacrimă nouă,/tu, pădure verde,/adu-mi-l şi-l pierde,/iar tu, curcubeu,/fă-i cerul mai greu, ochiul heleşteu/şi-n unda lui – eu.../De-o privi mai rar/din nimic s-apar.../Soare de amiaz/fă-mă umblat treaz./Flacără-n amurg/înspre el să curg/şi pe întunerec/blând să mă desferec/şi-ncă pe lumină/să tânjesc de vină/şi până în zori/să-i fiu pat de flori...”
  Criticii, oricât de reputaţi, nu prea au surprins specificul real al poeziei Passionariei Stoicescu, care nu e, neapărat forţa, puterea de a se exprima în lume, ci aspiraţia, la frontiera utopiei, de a disocia frumuseţea şi coerenţa lumii, din vastul câmp de determinări care o opacizează.

Aureliu Goci


PASSIONARIA STOICESCU – Echilibrul vieţii şi poezia opţiunilor vitale
Fluturii mutanţi, colecţia Opera Omnia, Poezie contemporană. Editura TipoMoldova, Iaşi, 2012







EDITIE SPECIALA PASSIONARIA STOICESCU

Doamna Bonsai


Pentru a citi cartea  click aici
  

duminică, 27 iulie 2014

Declinul lecturii





Interviu cu Nadina Dogioiu



- E mai greu sau mai uşor să scrii o carte pentru copii decât una pentru adulţi?

- Întâi de toate trebuie să vă mulţumesc pentru faptul că v-aţi gândit la mine, dorind să vă răspund la aceste interesante întrebări.Ele depăşesc sfera mea de activitate, aceea de scriitor, făcând referiri la rolul şcolii de azi, la rolul familiei, în dezvoltarea gustului pentru lectură, la receptarea de către cititorii copii a unor scriitori clasici sau contemporani. Cu scuzele de rigoare, că nici spaţiul acordat nu e tocmai propice pentru o astfel de dezbatere amplă, iată ce vă voi spune:
Cum scriu şi carte pentru copii, dar şi pentru adulţi, primul lucru pe care vi-l voi mărturisi, e acela că e greu să scrii o carte, oricui s-ar adresa ea ca mesaj sau ca vârstă. Evident, mă refer la literatura originală, poezie, proză, dramaturgie. Profesia mea de o viaţă nu e cea de scriitor, ci de redactor, un fel de „învăţător sau profesor al scriitorilor”, cum obişnuiesc să le explic copiilor. Citind atâtea manuscrise ai multe de învăţat, dar ai şi multe de oferit din talentul şi experienţa ta cu cărţile.
Orice carte, fie că e pentru cei mari, fie că e pentru cei mici presupune un quantum de cultură, de trăire, de originalitate, de talent, de cursivitate în scriitură, de mesaj. E clar că e mai greu să scrii pentru copii, deoarece toate ingredientele menţionate mai sus implică ideea de joc. Jocul înseamnă că adăposteşti în suflet un copil, pe care să nu te sfieşti să-l arăţi lumii. Ori a te juca literar la modul cel mai serios, presupune să ai încă acea candoare a elanului, să priveşti înapoi cu graţie, la vârsta caraghioaselor „de ce”-uri, când, adesea, sufletul şi trupul ţi s-au osificat atât de crunt , încât nu mai poţi întoarce nici măcar capul (!), darmite să te copilăreşti într-un coborâş drăgăstos de dragul suişului, pentru a-l ridica pe cel mic la înălţimea gândului tău.
Aşadar, în viziunea mea, cartea pentru copii presupune joc, literatură adevărată, viaţă din viaţa copiilor sau fantezie din fanteziile lor, o limbă română literară curată şi plastică, modele de urmat sau de evitat, fără a impune acest lucru.

- Cât de importantă este lectura pentru formarea gândirii copilului?

- Lectura se leagă de existenţa cărţilor, a selectării lor din noianul de apariţii care există astăzi, de dorinţa de a citi (iar cine o cultivă, trebuie să o şi întreţină), de timpul necesar şi de genul de lectură adecvat vârstei. Cerinţele lecturii în prima clasă se referă la o bună mixtare a văzului (ilustraţii bogate care să ajute textul în a fi reţinut şi înţeles) cu auzul ( lecturi cu voce tare pentru a memora mai uşor şi a se autocorecta în cazul eventualelor greşeli), gradarea cantitativă a textului, mici poveşt i sau fapte reale, în care copilul să se regăsească. Toate aceste operaţii înseamnă nu doar dezvoltarea gândirii într-o primă fază, ci şi a atenţiei, memoriei, afectivităţii, imaginaţiei, vorbirii.
Cartea este un produs concentrat al gândirii scriitorului, care trebuie să ajungă la gândirea copilului. În clasa a patra, deja se poate face o minianaliză literară a unui text, se cunosc în mare figurile de stil, graţie compoziţiilor date ca teme pentru acasă copilul poate emite propriile sale gânduri şi sentimente, din dorinţa de a afla mai mult citeşte fără a-i fi impusă lectura, se străduieşte să adopte comportamentul unor personaje, reflectând la calităţile care pot fi împrumutate pentru viaţă. În clasa a noua, în urma multelor sale lecturi impuse de şcoală sau făcute din propria iniţiativă, adolescentul îşi gândeşte deja traiectoria în viaţă, pregătindu-se pentru o anume profesie, în care să se regăsească suma lecturilor făcute până atunci. Cu voce tare, în gând, sintetizată în notiţe sau fişe, în creaţii proprii, lectura e primordială pentru dezvoltarea gândirii, a personalităţii, a creativităţii, a pregătirii pentru viaţă.

- Ce e mai benefic pentru dezvoltarea copilului: ecranul pe care vede povestea sau pagina care îl face să-şi imagineze aceeaşi poveste?

- Întrebarea aceasta este cu tâlc! Munca l-a creat pe om, dar nici lenea nu l-a omorât! L-a creat şi ea după puterile ei. Ca scriitor, autor de ...pagini, trag cenuşa pe turta mea! Într-un poem (pentru cei mari, „Lecţia de istorie”) dau o definiţie cam dură televizorului: „O cutie nesimţitoare/ la care te uiţi mâncând/ cum se moare...” Mă rog, poţi mânca şi totodată să citeşti şi dintr-o carte, ceea ce nu e recomandat totuşi! Nu asta e ideea.
Cartea presupune un efort de imaginaţie, de gândire, pentru dezvoltarea vocabularului tău, a deprinderilor şi aptitudinilor tale. Ea poate fi lăsată, reluată, aprofundată, subliniată şi dacă îţi aparţine, îţi dă şi sentimentul unei mici comori aflate în posesia ta. Televizorul îţi impune nişte programe, viziunea altora , mult mai puţin efort intelectual şi de cele mai multe ori imposibilitatea de a reveni asupra a ceea ce te-ar interesa. Cu alte cuvinte, cu un ochi vezi, cu altul uiţi, pe-o ureche îţi intră şi pe alta îţi iese! Atenţia necesară privirii la televizor e una care implică superficialitate, fie şi prin multitudinea de programe, iar superficialitatea duce tot la superficialitate.

- Generaţia mea a crescut cu Habarnam, cu basmele clasice, cu Apolodor din Labrador. Ce îi atrage pe copiii din ziua de astăzi?

- Marea masă informaţională din ziua de azi, programele şcolare foarte încărcate şi (ne)şansa de a avea mai multe canale pentru a recepta aceste informaţii (televizor, calculator, tablete, telefoane mobile) a schimbat considerabil gustul pentru lectură şi carte, transformând văzul , în detrimentul celorlalte simţuri , în „singurul simţ de serviciu”(e titlul unui poem al meu, dar nu pentru copii !). Urmarea? Copiii din ziua de azi posedă mărci de telefonie mobilă ultra moderne, pe banii părinţilor, care părinţi îi lasă de cele mai multe ori să facă ce vor, adică să acceseze inclusiv informaţii şi situaţii care depăşesc vârsta lor şi care îi maturizează doar corporal, dar nu şi mental, lecţii gata făcute de alţii şi neasimilate, fără un studiu dedicat, referate care să le asigure un fond minimal de cuvinte şi acelea stâlcite, din lenea de a le mai pronunţa întregi. De aici ”profa”, „diriga”, bac”etc., transcrieri „economice”pe computer, gen „kpra cu 3 ezi” sau diverse argotisme de al căror înţeles copiii habar n-au( vă rog să nu luaţi apropierea de Habarnam-ul dumneavoastră decât la modul întâmplător!), dar le pronunţă frenetic, gen „mişto” (la origine german şi însemnând „domn cu baston” „mit stock”, pătruns în limba română pe filieră ţigănească!). Trăim într-o epocă a împrumuturilor nepotrivite, a formelor fără fond, a lenei şi a falsurilor.Cui îi mai foloseşte astăzi să-şi piadă vremea cu cititul, când fără să fi citit, oamenii de succes multimediatizaţi ai timpului sunt fotbaliştii şi top-modelele? Sau mulţi dintre politicienii foşti şi contemporani?

- Îmi povesteau profesori de limba română că nu mai reuşesc să îi determine pe elevi să citească romane clasice, precum „La Medeleni” sau „Fraţii Jderi”. Care sunt cauzele schimbării de gust?

- Societatea contemporană, a banului, a nemuncii, a neobrăzării şi a falsului şi-a pus amprenta pe tot, mai dihai pe viitorul care a avut de învăţat paguba socialistă multilateral dezvoltată şi capitalismul împrumutat „la pachet”, împreună cu o democraţie prost înţeleasă. Şcoala şi cartea au avut enorm de pierdut. Determinarea, motivaţia de a învăţa orice, de a-ţi face datoria , adică de a învăţa ca elev, a fi respectuos şi disciplinat, s-a estompat în timp, de la Revoluţie încoace. S-a abdicat de la capitolul „îndatoriri” atât pe plan profesoral (prost plătit, cu programe, metodici şi manuale după cum bate vântul puterii), cât şi pe plan şcolar (modificări ale structurii anului de învăţământ, ale criteriilor de intrat în şcoală - cu an pregătitor, fără an pregătitor -, de ieşit din şcoală, funcţionarea principiului pedepselor şi recompenselor etc.).”Drepturile” însă au evoluat spectaculos. Garnitura veche de profesori e dezavuată, ca fiind de „modă veche”, cu pretenţii, garnitura nouă, fără studii cel mai adesea, cu suplinitori, e privită cu neîncredere şi batjocorită pe drept. Părinţii sunt de partea copiilor lor, oricât de prost pregătiţi, mincinoşi şi nepoliticoşi ar fi ei.
Revenind la întrebare, boierimea intelectuală din „La Medeleni”, dulceaţa patriarhală din roman , buna creştere şi iubirile nevinovate şi siropoase sunt deranjante pentru o contemporaneitate pe dos. E vremea mitocăniei şi a fiţelor, a sexului filmat în toaleta şcolii şi montat ca o izbândă pe You Tube. Ce impact să mai aibă lupta Jderilor , credinţa în apărarea neamului, când azi nu-i emisiune lăsată de la Dumnezeu sau ştire în computer care să nu evoce o luptă între clanuri rivale, credinţa în jefuirea neamului, diversele fami(g)lii care dau tunuri economiei statului şi se omoară între ele? Cărţile ofereau modele în registru pozitiv sau negativ într-un cadru planificat, în care se găsea totdeauna timp pentru citit.Viaţa, care trebuie trăită iute, că nu ştii ce război sau molimă vine mâine, are modele mult mai la îndemână. Şi nu din cărţi. Şi nu citind.

- Copiii citesc mai puţin astăzi decât o făcea generaţia mea. Au şi o paletă incomparabil mai largă de opţiuni de toate felurile, începând cu internetul, opţiuni mai facile şi mai spectaculoase.Dar este aceasta singura explicaţie?Nu avem şi o problemă de educaţie, în primul rând în familie?Ce ar trebui să facă părinţii pentru a deschide gustul copilului spre lectură?Dar şcoala?

- Copiii citesc mult mai puţin! Şi e oarecum firesc. Timpul nu le mai ajunge şi pentru asta. Şi nici puterea de decizie, cârmuită de o judecată utilitaristă, a lor, a părinţilor lor şi a reprezentanţilor şcolii. Pentru că suntem în zodia consumerismului.
Mergeţi la un târg de carte. E dezarmant să vezi un ocean de cărţi, deci să constaţi că se scrie enorm şi se citeşte infim. Cum s-a ajuns aici? Transformând marea majoritate a editurilor, cu personal specializat în lecturare, corectare, editare , în tipografii, unde, contracost şi neverificat de cineva competent în domeniu, poţi publica orice. Reclamele
sunt cel mai adesea mincinoase şi te îmbie să cumperi exact ce nu merită, iar costurile unei cărţi sunt exorbitante, cu cât e mai bogat ilustrată şi are un tiraj mai mic. Copiii sunt dependenţi ca finanţe de părinţii lor. Iar o carte, pentru a fi citită, trebuie cumpărată. Fondul de carte din biblioteci e devalizat şi. devitalizat, tot din cauza lipsei de bani.
De ce să mai cumpăr o carte, când ea se află pe internet?”, „ De ce să nu-mi cumpăr de acea sumă un telefon de ultimă generaţie, cu care să îmi pot face poze selfie, doar aşa e mai cool, nu?”, sunt doar câteva întrebări ale generaţiei contemporane. Părinţii abia reuşesc să plătească multele dări pentru un trai decent, contra unui timp pe care nu-l pot petrece cu copiii lor, să ştie ce fac ei, ce le-ar trebui. Elanul parental începe cu grădiniţa, continuă cu primele clase, după care părinţii, în marea lor majoritate, se simt depăşiţi material şi cultural şi renunţă. O familie în care cartea n-a fost la loc de cinste şi n-a constituit un instrument de lucru în vremea copilăriei părinţilor, cu atât mai mult acum nu va putea întreprinde nimic. Iar şcoala, din lipsa de fonduri, de cadre profesioniste, de timp, ba uneori chiar de interes, abia dacă organizează arar un cenaclu literar, o întâlnire la biblioteca de cartier, o întâlnire cu un scriitor contemporan.

- Există o legătură între acest declin al lecturii şi limba română tot mai săracă şi mai stâlcită pe care o auzim în jurul nostru?

- Hotărât, da! Aşa cum aerul e infestat de smog şi praf, apa de nitriţi, hrana de aditivi şi înlocuitori, şi limba pe care care o vorbim, care reprezintă aerul, apa, hrana noastră sufletească şi spirituală, e infestată. Plecările în afara ţării şi reîntoarcerile pe drumul dintre sărăcie şi bogăţie, convieţuirea cu alte etnii locuind pe teritoriul nostru, lenea şi dezinteresul şcolarilor neaoşi pentru a învăţa corect limba română literară, snobismul celor care şi-au însuşit o altă limbă, de obicei occidentală, şi vai, uită corespondentele lingvistice autohtone, au dus la stâlcirea limbii române şi la declinul lecturii în ea.
Andrei Pleşu ridiculizează în „Mentenanţa limbii române” „anvizajarea”,„anchiesatul”, „advertaizingul”,”implementarea”etc. („luarea în consideraţie”, „consimţirea”,”reclama”, „realizarea”), cuvinte care ţin de o limbă de lemn contemporană, „nici cal, nici măgar”, trădând snobismul, degenerarea, stereotipia, lipsa de imaginaţie a celor mari, modele pentru cei mici. Şi cum ar fi altfel, când pe toate canalele media (citeşte „canalizare!”),cuvântul „locaţie”, care înseamnă „în chirie”, este folosit pentru „loc”?
Să încheiem în notă veselă acest interviu trist în esenţa sa, cu un citat proaspăt, al unui Gâgă contemporan, licean, din teza lui la limba română :”Ştefan Augustin Doi Naşi a scris Mistreţul cu dinţi de argint, în care la sfârşit el moare, dar porcu scapă”. Pentru cine o avea în ea atâta înţelepciune limba română cu „Gura păcătosului adevăr grăieşte!”, când porcu scapă?


Passionaria Stoicescu

joi, 1 mai 2014



Plânsoare de zodie


Primăvară cu cald şi cu frig,
Cu vânt şi cu praf în ochii miopi,
Vânzolind sub falsă ninsoare
Caişii albiţi de tineri
Arătându-şi sexul nevinovat
Din petale de floare,
Primăvară cu semnul ţărânii,
Că toate-ale prafului sunt,
Zodie a Taurului şi-a trudei
De-a fi victorios chiar şi cărunt,

Arenele-s pline şi însetate
De tremurul morţii din copite,
De tremurul vieţii din picioare...
Numai că întărâtarea,
Străpunsul înfuriatei jivine –
Puternicul Taur ce moare,
Răspunde în mine!

Şi fiţele îngâmfatului matador
Jucând flacăra roşului nebuneşte
Înfiptul săgeţilor lui,
Mult răbdător sufletul meu le primeşte...

Dar nu-i de ajuns:
Cei ce privesc
Şi-au plătit măcelul să-l ştie
Şi urlă durerea din bucurie,
Că omul e fiară şi fiara-n curând va muri,
Sunt tot eu , cu văzul meu lacom
De-o viaţă, de-o zi,
Trăind nelumeşte extazul şi graba
Acestei victorii din lupta degeaba...






Sub sigla lui „M

Ce istorie cu istoria!
În toate se pune
mult/ puţin din ce n-a fost
trăit, văzut
şi se ia
mult/ puţin din ce-a existat
întotdeauna doar la trecut...

Linia separatoare
dintre mult şi puţin,
oblica bandă
simbolizează cronicarul,
scriitorul la comandă
pendulând între
Frică şi Iubire
în faţa domnitorului,
făuritorului
de îndemn spre adevăr,
stăpânitorului
de firi şi fire...

De nu-i va fi înjghebată izbânda
adică gloria trasă de păr,
adică totdeauna învingerea duşmanului,
chiar dacă stăpânul a fost biruit,
pentru cronicar asta va fi osânda
din partea stăpânului mult iubit:
unde-i stau picioarele,
acolo-i va sta şi capul...
Ispăşitor? Ţapul!

Istoria,
adică toţi cronicarii şi diecii
au stat drept şi-au scris strâmb
din toţi vecii,
cu frica Celui de Sus şi a domnitorului
în pană şi-n oase,
pe steaguri şi steme,
papirus,
pe pagini de cărţi glorioase,
descoperind/acoperind
acelaşi sinistru mesaj/ peisaj:

hecatombe de schelete şi cranii,
al morţii jalnic ecou
dinspre învinşi şi învingători,
cu un mare şi singur erou:
d o m n i t o r u l,
cel viteaz cu toptanul,
luându-l pe Cel de Sus în gaj,
ales întotdeauna să biruie,
el, narcomanul,
victoriei/istoriei în sevraj...
De fapt crudul, lacomul, gloriosul
prin minciună şi neruşine,
prin a jefui din plăcere,
dorind ţării lui numai bine,
ţării lui înfulecând alte ţări,
îmbătat de putere,
zăpăcind mereu hotarele,
ca să aibă paşaport fiarele
spre liberă sfâşiere...
Coşmarul meu e o mare de sânge,
un popor de văduve conjugând pe „a plânge”,
acelaşi Dumnezeu peste robie şi eliberare
cu înălţate jertfelnice şi altare,
acceptând moartea corcită cu gloria...

N-am cum, nu pot să iubesc istoria!
Lăcomie, trufie, cruzime
în aceeaşi jalnică reţetă,
care de mii de ani se repetă!
Sub sigla lui „M”,
(un „V” întors pe dos şi dublat
cu ascuţişu-ncifrat!),
istoria mi se arată
de la grotesc spre sublim
un fel de „Hainele noi ale-mpăratului”
Fraţilor Grimm:
cu „M” de la „Minciună” şi „Moarte”,
de la „Masacru” şi „Milă”,
de la „Moştenire” şi „Mit”...
Masculinul” o duce „Miop” mai departe,
Măreaţa” lui forţă o cere...
Degeaba cârtesc în”Miit
semnând: o „Măruntă” „Muiere”.








Sculptând frunza



În toamna cu galben răvăşit
vântul zgâlţâia cerul,
ploaia biciuia frunzele,
omul galben salva una...

Sculpta în ea delicat un copac,
poate chiar cel care o născuse,
nu râvnea la glorie,
ştia că nimic nu rămâne
aşa cum se străduise,
dar îşi bucura pentru o clipă
ochii şi sufletul,
îşi ostoia nedatele mângâieri
iubirii lui de o clipă...

Vântul îl fluiera,
ploaia îl biciuia,
ai lui habar n-aveau
de sculptatul în frunză,
în clipa de-o viaţă a copacului,
în verdele de-o clipă al frunzei,
în galbenul de-o clipă al toamnei,
în praful de-o clipă al timpului...





De-ajuns / de neajuns

Doi ani îţi sunt de-ajuns
să-nveţi vorbitul,
chiar dacă vreo greşeală-ai să mai faci,
dar toata viaţa nu o să-ţi ajungă
să-nveti ceva esenţial -
să taci...

Doi ani îţi sunt de-ajuns
să-nveţi cititul,
chiar dacă uneori n-o faci prea bine,
dar toata viaţa nu o să-ţi ajungă,
să scrii din ce-au scris alţii
şi din tine...


Passionaria Stoicescu

ZILELE RÂMNICULUI – 2014


ZILELE RÂMNICULUI – 2014,
în perioada 14-18 mai 2014,



Ora 12.30 Scriitori pentru copii la… Palatul Copiilor
Întâlnire cu inegalabila Passionaria Stoicescu, cu Victor Gh. Stan, președintele Filialei București a Uniunii Scriitorilor – Literatura pentru copii și tineret, cu vocea de aur și dulcile povestiri ale Romaniței Ștențel, cu bunicul cu joben Vasile Groza și cu prof. univ. dr. ing. Vasile Szolga, prozator și artist plastic. Invitată specială: eleva din Basarabia Nicoleta Nicolau, autoarea unor volume de versuri frumoase ca o copilărie.




duminică, 9 martie 2014



Văzul, doar văzul




Cine a inventat oglinda
s-a povestit...
Dublul, triplul, „n”-ul
îl contrazic:
nu există singurul/singura,
nu există unic

Şi câte şi câte
din trudnica agitaţie,
vorbitoare sau mute
încă mai povestesc:
focul în limba fumului,
iarba cu fir înmiit,
ploaia cu bice de plâns prăbuşit,
ţărâna prin praful drumului,
despre nimicnicia
în spaţiul,
în timpul de graţie,
când te naşti ca să cauţi,
fără să te regăseşti
în umana inflaţie...

Crezi,
nu crezi,
ţi se dă o fărâmă de dragoste
în ochii celuilalt
să te vezi...

Ce mazochist supliciu!

Văzul,
peste toate doar văzul,


simţul contemporan de serviciu!






Fărâmă



Nu sunt Dumnezeu,
ci doar o fărâmă din El
şi doar fărâmă încerc să închipui,
să cânt
din zborul acesta
înalt şi frânt,
înalt şi frânt...


Fărâmă din iubirea Lui
e inima mea
şi sub lupa ei de carne şi sânge
măresc mărunţia clipei
şi mă minunez de ea
ca şi când
nimeni până acum în afara mea
n-ar fi văzut,
nu s-ar fi bucurat
şi n-ar fi scris despre asta
înalt şi frânt,
înalt şi frânt...


Sărut pulberea de pe
încălţările Lui cereşti
şi praful acela mă îmbărbătează...


Fie,
sunt un grăunte de praf –
dar care ştie
că Dumnezeu e de foc
nu de ţărână,
de focul acela dintâi
pe care pământul răcit
l-a uitat,
l-a trădat,
l-a murit...


„Fie, mă consolează El în rugăciune –
eşti praf de foc
rătăcind pe ţărână,
o scânteie până la soroc;
vei fi de scrum
pe lungul drum,
vei fi cenuşă
din jucăuşă,
vei cădea pe pământ
înalt şi frânt,înalt şi frânt...”





În duminica mică


Mărturisesc,
mă-mpărtăşesc -
nu mi-o cere nimeni
în duminica mică.


Duhovnicul meu e Poemul,
un preot îndatoritor
care mă ajută să uit,
să respir (să mai mor),
să mă-ncurajez din frică...


E un blestem
cu amară pecete
să nu simţi precum ceilalţi,
noaptea să nu-ţi dea linişte şi pace,
ziua să vezi
după propria lumină vorace
şi apa sâmbetei să-ţi dea sete.


Poate de-aceea iubesc copacii,
lumea nesăbuită a
rădăcinilor lor scormonitoare
pe care nimeni n-o poate privi,
n-o poate presimţi,
dar care-i hrăneşte
şi-i ţine-n picioare...


Nu-mi vede nimeni
rădăcinile colorate,
nu-mi aude nimeni
rădăcinile cântătoare,
ţesătura lor de fire mărunte
cotropind adâncurile
pentru o biată coroană de frunze,
fericită vremelnic de ploaie,
aurită vremelnic de soare...


Iată, trunchiul s-a jertfit,
el e Isusul meu
pentru nevolnica hârtie
pe care toţi se chinuie să scrie,
pe care şi eu am scris
o nouă mărturisire,
un fel de vis în vis
dintr-o feciorelnică păcătuire -
ca patima adâncurilor colorate
să răzbească la suprafaţă
pentru Nimeni,
pentru încă o viaţă.






Grafologie



Mi-a spus copilul sincer minunat:
„Tu scrii cum cade ploaia, aplecat...”

„Şi cum aş face altfel, i-am răspuns,
când cerul meu adună-ndeajuns
tristeţi şi bucurii care mă-ndoaie
să cad peste pământ în chip de ploaie?
E-o ploaie poezia, un mister,
dar pentru ea îţi trebuie mult cer,
nu doar pământ de străbătut sub paşi...
Îmi urc spre slavă gestul pătimaş
şi cald cu frig nasc aburul cuvânt,
mirarea-l schimbă-n norul unui gând
din cerul fulgerat sub care scriu...
Da, ploaie plouă sufletul meu viu,
blând aplecată sărutându-ţi mâna,
ca-n arşiţi, când setoasă e ţărâna...”





Bietul, Poetul


Păsării
încă din ou
i-au binecuvântat zborul
Cerul şi Soarele:
albuşul de la nori,
gălbenuşul de la
plodul astrului de lumină...

Omului
doar chipul şi asemănarea
i le-a dat Cel de Sus,
în rest l-a făcut din tină,
chiar cu suflare divină
din tină,
doar tină...

Oricât de profund şi grav
s-ar strădui să fie,
el ucide pasărea
sau o chinuie-n colivie
fără putere s-o-nvie,
fiindcă-i din praf,
doar din praf,
fie şi Marele Praf
al acelei secunde
urcând spre vecie.

Dar bietul, Poetul?
El e naiva întruchipare
de praf cutezând să zboare
cu aripile Cuvântului
spre soarele Cântului
cel încă nespus/neapus,
nesocotind Cerul şi Marea,
căutând disperat asemănarea
Celui de Sus,
Celui de Sus!



Passionaria Stoicescu


joi, 7 noiembrie 2013


De sub apă


Nici măcar ochii mei
nu seamănă unul cu altul:
cel mic, stângul,
se simte solidar cu inima
şi vrea să vadă alene
cât mai puţin,
de aceea e mai închis,
uneori o lacrimă
sticlindu-i în gene...

Nici sânii mei nu-s la fel:
stângul - cel supt –
e mai mare,
cu boaba sfârcului grea,
c-a hrănit gura fiului,
gura altei vieţi
din viaţa mea...


De sufletele mele, ce să mai zic?
Nepereche nu doar ca număr,
ci ca nimic...
Nu râdeţi, e de plâns:
într-un singur trup
să ai atât de multe suflete
cu foame de lup,
într-un tărâm în care
au fost exterminate
nefericitele fiare...

Dar toate astea vă scapă...
Sunt Poezia

şi vă vorbesc de sub apă.



Geamăna


Nu te duce-n octombrie,
femeie,
la mare -
îţi va scoate ochii
cu imensul semn de-ntrebare
al valurilor ei disperate,
când sărutând,
când scuipând
plajele de nisip
fără răspuns la neştiutul “ceva”...


Va fi oglinda ta
pentru cel mai tulbure chip,
pentru cel mai tulbure suflet
hăituit în adânc şi-n afară,
va fi geamăna aceea
infinit neştiută şi solitară...


Dar dacă ai ajuns acolo,
umple-te de durerea ei trufaşă,
când o vezi biciuindu-se
de una singură
cu propriile valuri
în chip de cravaşă!


Plângi cu ea când
plânge în dedesubt
ca un uriaş, lichid frupt
fără de sâmbure,
cu sufletul în chip de trup
sau trupul torturat
în chip de suflet tulbure,
nicicând împăcat,
nicicând liniştit.



Şi dacă totuşi eşti
în octombrie la mare
acceptă-te vulnerabilă,
înţelege-te trecătoare
sub ţipătul de pescăruşi, meschin,
sub cerul când ploios, când senin,
care-n punctul departe şi bont
botezat “orizont”
s-ar uni cu apa nebună…


E o minciună!


Cei ce se-ncumetă
să o afle, s-o ştie
doar îi zgârie sau îi mângâie
pielea lichidă şi străvezie
şi-i sorb lacom ceaţa
sau soarele şiroind din pieptul ei
ca o inimă-n zori,
şi-şi zic pompos şi bărbăteşte
n a v i g a t o r i -
pentru că nu vor înţelege niciodată
ce-i cu ea,
ce lumi adăposteşte,

mulţumindu-se numai cu suprafaţa.



Klimt


De-a înecatul în verticale flori
în mări verticale de verde
de-a privitul prin ferestre mici
pentru a spune
cât de neputincios e ochiul
în faţa culorilor
şi-a propriului suflet


De-a înecatul în mângâieri purpurii
de-a şlefuitul de sărut
cum numai un fiu de giuvaergiu poate
de-a gătitul regeşte
cu paftale de galben
în geometrii subjugate
din cercuri
triunghiuri
dreptunghiuri
pătrate
dezordonat ordonate
pe corpul cel mai geometric
al iubirii


De-a extazul încremenirii
de-a cea mai păcătoasă sfinţenie
de-a sufletul-trup în prim plan
de-a fără perspectivă
de-a somnul în trezie
de-a ţeapănul în derivă
şi de-a o mie de muzici în muţenie


K L I M T


Privesc deci simt




Cu nimb



Eu plou
și nu-i nimica nou…
Câte mai mult,
câte puțin
conjug cu norii
pe ”devin”.

Clipă de clipă
mă tot schimb –
când neguroasă,
când cu nimb,
fugind,
plutind
sub bolta-nalta
mereu o alta,
tot o alta…

Sângele meu
scrie o hartă
a unui cer ce-l port,
mă poartă
de colo-colo ca pe nori,
fie amiază,
fie zori,
gând,
trup
și suflet schimbător.

” A sta”
nu-ncape în decor:
tun,
fulger,
ning
și plou…
Da, plou,
sunt nor
și nu-i nimica nou…

Pe cerul îngăduitor,
în turmă,
singură,
trec,
zbor,
dar niciodată-ntâmplător,
doar pătimașă,
doar cu-un dor.



Predicat



Plouă…
Acest verb impersonal mă jicneşte
pentru imprecizia lui
pentru laşitate
pentru lipsa de culoare…



Nu-şi asumă nimeni ploaia
ca atâtea altele -
n-are nimeni chef să schimbe ceva
şi poate nici putere…



Dar iată şi ruptura de lumină –
pe lângă că plouă
mai şi fulgeră…
Nimeni nu-şi asumă vreo vină!
Ea?
Tu?
El?
Care?



Umede şi moi sunt impersonalele în mişcare
ca de exemplu această rece noapte de mai
în care singurătatea mă scrie
mă spânzură calm de funiile
subiectului “ploaie”
al cărui predicat sunt
măcar pe hârtie!



Strada Milcov



Ea trece dreaptă şi acum
prin ochii miraţi
ai copilăriei mele
cu umbra frunzelor de liliac
aidoma unor mici inimi
proiectate pe ziduri


Mireasma ei – acrişoară
de necoapte dude
de caise crude
de suflet sterpezit
sub nerăbdarea coacerii


Atingerea ei – furişul
în curte la Dica ţiganca
sub banca
unde legănam păpuşi
din porumb verde
cu păr din mătase


Sunetul ei – chiot
din nevinovata cruzime
cu care legam tinichele
de coada pisicii rele
a doamnei Ştainmeriţ


Cerul ei - scund
mersul tupilat
pe ţiglele garnizoanei
ruseşti din orăşel
să privesc prin lucarnă
ofiţerul beat
plângând la carceră


“Puşi com hir”
miorlăia doamna Ştainmeriţ
“Devuşca… siuda”
blogodorea Ivanul
“Să moară mama”
se jura Dica strâmb
cu toptanul


Glasuri prăvălite
ca-ntr-o fântână
limbi amestecate
toate
pe strada Milcov
care nici măcar nu era
strada mea


Dar numele ei însemna hotarul
dintre zbor şi colivie
sau dimpotrivă amesteca
drăgăstos şi confuz toate lumile
din copilăria tulbure
înecându-le
în apa ei vie




Passionaria Stoicescu